La clairière d'Aurore 

Régine Garcia

Elle a tout le temps devant elle, à présent. Lentement, Aurore ôte ses bas blancs, en les roulant sur ses mollets. Elle ne les mettra plus et ses jambes ne seront plus assujetties à cette contrainte. Puis, elle détache la bride de ses chaussures marron qu’elle dépose, avec délicatesse, sur l’herbe verte, avant de remonter son jupon de dentelle à volants. Ensuite, elle plonge ses pieds dans la rivière. L’eau scintillante coule telle une anguille tranquille et s’entortille autour de ses chevilles, happées par l’eau vive, transparente.
Avec indifférence, la jeune femme regarde la clairière où des fleurs multicolores tachètent par milliers un tapis de verdure. Aurore pense à son mari Pierre, et à ses enfants qu’elle n’a pas revu depuis si longtemps…ou peut-être quelques jours…elle ne sait plus. Elle a perdu la notion du temps. Ce jour-là, lui et ses deux jeunes garçons étaient partis en charrette, rendre visite à son oncle Jean, à Venelles, par l’unique route d’Aix-Meyrargues tandis qu’Aurore était restée à la bastide.
Son dos la faisait terriblement souffrir à cause d’une mauvaise chute à cheval. Après cet accident, le docteur Brémond lui avait prescrit du laudanum afin de calmer ses douleurs. Par malheur, Aurore s’était accoutumée à ses effets. Chaque soir, il lui fallait boire son sirop, rehaussé de girofle et de cannelle. Plus le temps passait et plus le docteur Brémond augmentait les doses journalières. Son mari, impuissant, s’éclipsait dans son atelier de peinture, laissant le soin aux servantes de s’occuper des enfants, ou bien, trouvait tout autre prétexte afin d’échapper à sa femme qui, tout au long du jour, s’épuisait dans d’innombrables cauchemars et délires obsessionnels.

Maintenant, Aurore est près d’une immense bastide où des arbres fruitiers, donnent les plus beaux fruits : des prunes, des abricots, des pommes vertes et rouges. Elle n’a pas choisi ce lieu, on le lui a imposé. Elle se sent bien, ici, comme si elle se trouvait en un lieu familier et rassurant. Le ciel bleu, auréolé d’une lumière vive et chaude, contraste avec l’eau fraîche. Pas un nuage ne vient le voiler.
Aurore ôte ses jambes de l’eau. Lorsqu’elle les sort, il ne reste plus que de la chair sanguinolente et des moignons. Juste des moignons ! Le sang coule en gouttes épaisses et rosées, se mélangeant à l’eau. Elle n’éprouve ni douleurs ni surprise. Sans doute une illusion due à sa grande fatigue et au laudanum.
Elle se relève et poursuit la visite du domaine. Elle ne marche pas. Pourtant, elle progresse puisque la demeure disparaît au fur et à mesure de sa promenade. Il semble qu’elle survole l’herbe verte. De nouveau, elle aperçoit ses pieds en dévalant une pente. En bas de celle-ci, un vieux monsieur, est assis sur une énorme souche de chêne. Il est élégant, habillé d’une veste en velours ras et d’un gilet brodé. Son visage rond est encore très beau malgré son âge avancé. Quel chemin a-t-il parcouru ? Qu’est-ce qui a bien pu l’amener jusque dans la Basse Provence ? Pourquoi est-il venu jusqu’ici ? Auparavant, elle ne l’a jamais vu.
Arrivée à sa hauteur, elle le salue.
— Vous aussi, ma petite dame ?
— Que voulez-vous dire ?
— Ah ! Il est encore trop tôt pour vous.
Un sourire fugace file sur le visage du vieux monsieur voûté qui se relève tout doucement. Les mains accrochées à son gilet comme à une canne, il la dépasse et continue sa route. Lorsqu’elle se retourne, il s’est évanoui dans la nature. Elle décide de le suivre parmi la forêt. La terre humide libère une odeur de pins mais elle ne la sent plus, elle l’imagine. Leurs aiguilles tapissent le sol moussu et craquent sous ses pieds sans la blesser. Elle écarte les branches des cèdres qui égratignent son visage de cire. Par instant, elle se fige pour écouter les gazouillis des oiseaux. Un rossignol chante une mélodie triste. Le jour va se lever ou se coucher… Elle ne sait plus.
Un long moment plus tard, elle n’a toujours pas retrouvé le vieux monsieur élégant. Elle abandonne son idée et rejoint la rivière où elle s’incline vers l’eau transparente et s’observe. Son visage est pâle sous la coiffe blanche. Pas une émotion ne transparaît. Elle arrange son caraco, ajuste son fichu de tulle et se met à danser pieds nus, telle une fée des bois, aérienne, presque évanescente. Le cotillon, en indienne imprimée, virevolte autour de ses hanches. Elle valse, intemporelle. À l’intérieur de son cœur et de ses pensées, il y a le calme. Elle est consciente de cette métamorphose : sans contraintes, ni désirs, ni souffrances.
Rassasiée de danses et de silence, elle replonge dans l’eau froide ses pieds dont les chaussures n’entravent plus les mouvements. Plus de bas, non plus : elle les a abandonnés la première fois. Elle observe encore la clairière fleurie, les arbres fruitiers. Elle dévale la pente douce et le vieux monsieur voûté est encore assis sur la souche.
— Alors, toujours là, ma petite dame !
— Il est encore trop tôt ? Dites-moi !
— Je le pense, effectivement.

Le vieillard s’évapore. De nouveau, elle survole la grande propriété, un peu plus longtemps cette fois-ci. À chaque instant de la journée, Aurore s’amuse à poursuivre les papillons aux ailes poudrées ou les coccinelles aux taches rouges et noires. Le sifflement des oiseaux n’a plus aucun mystère pour elle. Le vent léger dans les feuillages bruit à ses oreilles aiguisées.
Aurore replonge ses pieds dans l’eau fraîche comme chaque jour, depuis son arrivée. Et le même voyage recommence….Elle dévale la pente. Le vieux monsieur est encore là, sur la souche. Cette fois-ci, malgré sa jupe lourde, elle parvient à se hisser sur la branche d’un pommier en fleurs.
— Vous êtes prête à présent.
— Je le suis.
— Adieu, ma petite dame.
— Adieu, monsieur.
Il s’en va les mains toujours accrochées à son gilet. D’un bond, Aurore descend de l’arbre et s’assoit sur l’herbe. Elle arrange les plis de son tablier bleu à rayures marron puis, avec soin, elle rattache la dentelle blanche sous son menton. Enfin prête, elle s’allonge sur le lit de verdure et ne bouge plus, figée pour l’éternité.

Pierre applique une dernière touche de jaune sur les fleurs de la clairière. Contemplant son oeuvre, deux larmes irisées coulent le long de ses joues. Il pose sa palette, lave ses pinceaux et les sèche avec délicatesse. Tristement, il s’avance vers la fenêtre derrière laquelle deux jeunes garçons jouent à colin-maillard. Sur la gauche, il y a la tombe de sa femme qu’il a voulue proche de la bastide, afin de la fleurir chaque jour.

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