La globalisation

La globalisation

Jean-Claude Grivel

En ces temps troubles de mondialisation effrénée, alors que le modem tua la rose, que le rendement épuisa l’ouvrier et que la crainte du futur flétrit le visage de l’homme qui n’avait plus de plaisir à la tâche, Pierre Duval fut élu dans la direction du nouveau consortium issu de la reprise de sa petite entreprise par une société qui l’avait avalée. On lui avait fait miroiter le Pérou ; Duval s’était persuadé d’y voir un avantage, bien que son épouse eût essayé, en vain, de l’en dissuader d’accepter ce marché du diable. Le réveil fut très brutal. Le nouveau chef, jeune prétentieux arrogant bardé de diplômes, mais sans charisme ni fibre sociale, ne comprenait rien à la fabrication ; il pianotait à longueur de journée sur son ordinateur qui crachait, sous toutes les formes imaginables, des statistiques ne traitant que de gains et de cotations boursières.
- Il faut augmenter le rendement, dit le jeune blanc bec.
- Mais,… avait voulu commencer Duval qui savait ce que demandaient, comme concentration, huit heures d’affilées près des machines à couper, étamper, scier et trancher qui n’attendaient qu’une seconde d’inattention pour sectionner un membre.
- C’est votre boulot, Duval, sinon...
- Sinon ?
- Sinon, vous êtes viré !
- Par vous, peut-être, qui ne connaissez pas...
- Que non, mon vieux, par les actionnaires ; par ceux qui s’y connaissent encore moins que moi mais qui ont de l’argent qu’ils veulent faire fructifier.
- Ils n’ont qu’à...
- Vous savez, mon vieux, si je ne vous vidais pas, je serais vidé moi-même ; alors...
Pierre Duval passa quelques nuits sans sommeil, puis fit augmenter les cadences.
- Soyons heureux d’avoir encore du boulot, consola-t-il ses employés.
Le directeur revint à la charge :
- Il faut diminuer les dépenses ; donc acheter à meilleur marché ou... congédier.
Duval dut mettre sur pied un plan de licenciement. Ses anciens collaborateurs commencèrent de se méfier de lui, l’ignorèrent, le fuirent. Duval, qui ne dormait guère et ne mangeait presque plus rien, se mit à fumer, à avaler des petites pilules bleues pour voir la vie en rose.
La première charrette des licenciés le rendit malade, la deuxième un peu moins et la troisième devint presque supportable, du moins le crut-il
- C’est eux ou moi, se justifia Duval à la maison, faisant semblant de ne pas avoir d’état d’âme.
Sa femme eut un pâle sourire. Elle ne reconnaissait plus son homme, le Pierre des débuts ; il faut dire qu’elle ne le voyait que toujours plus rarement, qu’ils n’avaient presque plus de sujets de conversation, d’activités et de projets en commun.
- Et puis, j’ai reçu une promotion liée à une belle augmentation, jubila Duval.
- J’espère que le cours des actions de ta boîte monte, quand tu licencies, ricana sa fille qui quitta la salle à manger après avoir jeté rageusement sa serviette sur la table.
Son fils, plus jeune, qui l’observait en mastiquant, constata :
- Dis, papa, tu vieillis vite... et puis, tu n’étais pas comme ça, avant...

Pierre Duval s’enfuit au bureau. Il ouvrit, dans sa messagerie électronique, une communication importante qu’il lut avec une excitation croissante. Il voulut prendre une pilule pour discipliner son rythme cardiaque, mais ne se rappela plus si c’était une blanche ou une verte qui était prescrite ; dans le doute, il en ingurgita une de chaque couleur.
Le document reçu portait le titre fort alléchant de « affaire unique » ; Pierre Duval, euphorique, le relut deux fois et se resservit également de deux pilules.
- Voilà l’affaire de ma vie, s’exclama-t-il ; je vais m’y rendre de suite !

Au volant de sa voiture, Pierre Duval plissait les yeux afin de ne pas perdre la route qui disparaissait sous des trombes d’eau. Ses essuie-glaces n’arrivaient plus à balayer, du pare-brise, les dards liquides qui s’y écrasaient en crépitant. L’auto cahotait sur l’étroite route pleine de cassis.
- Quel sale coin de pays ; et puis, pas âme qui vive ! jura Duval. Enfin, si je reçois ce contrat ...
La pluie se transforma en neige qu’un violent vent du Nord se mit à chasser à l’oblique. La route disparut complètement sous cette masse blanche qui forma des congères. L’auto se mit à tanguer, puis à patiner. Duval écrasa rageusement la pédale des gaz ; l’auto fit une embardée et s’immobilisa sur le bas-côté, l’aile avant droite pliée, le pneu crevé et l’essieu brisé.
Pierre Duval sortit de son auto ; la neige l’aveugla. Il voulut continuer à pied mais, ne connaissant pas la région, ballotté de gauche à droite par la bise furieuse qui le mordait cruellement, il perdit, dans ce désert blanc et poudreux, tout sens d’orientation. Au bord de l’épuisement physique et, surtout, nerveux, il retrouva sa voiture et y prit place. Perdu dans cette immensité blanche, parmi ces sanglots de la bise qui hoquetait, Duval eut soudain froid, très froid ; ce fut un froid qui glaça sa moelle épinière et qui continua d’envahir son corps, lentement, méthodiquement. Une crainte soudaine le terrassa : celle de voir arriver, parmi cette tempête blanche, la silhouette noire de la mort avec sa faux sur l’épaule, un rictus glacé parmi la neige froide. Duval se remémora des bribes de prières qu’il récitait, jadis, alors enfant, et que, jeune et fort, il avait oubliées, tant que tout allait bien. « Si je m’en sors, je... »
Duval claquait des dents. Il se sentit brusquement dans la peau de tous ceux qu’il avait licenciés juste avant Noël, ceux qui s’étaient demandés, pleins d’angoisse, parmi la lumière des bougies, les chants de l’Armée du Salut, l’odeur du vin chaud et la senteur des oranges : « Comment survivre ? Où aller ? De qui attendre du secours ? »
On tambourina sur le toit de l’auto accidentée. Duval hurla, puis se reprit.
La portière fut ouverte. Un géant, vêtu d’une pelisse, la barbe pleine de glaçons, le fixa.
- Aidez-moi, commença Duval ; je veux retourner chez moi !
- Je n’ai qu’un mulet, et pas de Mercedes, commenta ironiquement le colosse.
- Ça ne fait rien ; mais j’ai froid, geignit Duval, qui ne s’était vêtu qu’avec l’inconscience du citadin dont la cravate en soie grège ne remplaçait pas une bonne écharpe en laine cardée.
- Cent mille euros pour une peau de mouton, commença l’inconnu.
- Quoi ? Vous êtes fou !
- Alors, restez là ; c’est vrai que vous aurez moins froid, quand vos membres vont s’engourdir ! ! !
- Je paierai, promit Duval, en s’extrayant de son véhicule, mais sortez-moi de ce bled !
Il reçut une peau du montagnard qui le hissa sur le mulet et ils partirent parmi les sanglots rageurs de la bise. Ils arrivèrent à un petit chalet. Plus mort que vif, Duval voulut entrer dans la pièce dont la fenêtre brillait d’une lumière promettant chaleur et convivialité.
- Non ! Le mulet, d’abord ! commanda le colosse qui s’occupa de son fidèle compagnon, le dessella, le conduisit à l’écurie où il le bouchonna et lui servit de l’eau claire et du foin sec.
Puis ils entrèrent dans le chalet. Duval se précipita vers le fourneau, étendit voluptueusement ses mains et ses pieds vers la fonte chaude derrière laquelle craquait un feu de bois de sapin.
- Cinquante mille euros, pour se réchauffer, dit succinctement le montagnard.
- C’est du vol, commença Duval, qui aperçut soudainement un molosse qui était aux chiens ce que le Samson des Alpes était aux hommes.
Le chien se mit à gronder, découvrit ses crocs acérés et se replia sur ses jarrets arrières.
- C’est simplement la loi de l’offre et de la demande, expliqua le géant avec une drôle de lueur dans ses yeux vigilants ; cette maxime devrait vous être connue, non ?
Une marmite se mit à chanter sur le foyer et une bonne odeur vint chatouiller les narines du citadin affamé. Le montagnard indiqua alors le prix du pot-au-feu et celui de la paillasse. Toute la fortune de Duval y passa ; mais il était sain et sauf. Il se remémora soudain ce qu’il disait à ceux qu’il licenciait : « Bah, vous êtes en vie, c’est l’essentiel... » ou bien : « Assumez... »
Pendant la nuit passée au chalet, alors qu’une lune hilare baignait la neige scintillante de sa lumière sidérale, Duval se demanda pourquoi le rendez-vous, qui aurait dû asseoir sa position, s’était transformé en catastrophe et lui avait coûté, sinon la vie, du moins sa fortune. Alors qu’il ne pouvait dormir et que le berger et son molosse ronflaient comme des bienheureux, Duval prit une décision....

Pierre Duval quitta son emploi, ressortit, chez lui, sa caisse à outils, alla contacter ses anciens ouvriers qu’il avait licenciés et vendit sa Mercedes, ce qui lui donna un modeste capital de départ pour fonder une petite entreprise.

Pierre Duval n’est plus chef ; actuellement, il met la main à la pâte. Ses collaborateurs ne le fuient plus, il ne parcourt plus le monde en jet mais rentre chaque soir à la maison ; les tomates de son jardin ont meilleur goût que les hors-sol, l’ambiance de son foyer est préférable à celle des hôtels, fussent-ils à plusieurs étoiles, et ses enfants lui reparlent lors des repas.